Me he equivocado, sí, me he equivocado. La literatura fue mi forma de amar, de conocer, de acariciar, de aprender. No fue un refugio frente a nada. Ver la vida literariamente no es cegarse a la vida, sino verla más clara. El que escribe no vive para contar: cuenta para vivir más y, de paso, contagia más vida a los que leen. Escribir no consuela de nada; no, no cura, sino que reabre las heridas: es una llaga nueva por la que, como por un ojo, se ha de ver todo de nuevo; por la que, como por una boca, se ha de contar todo de nuevo; revivir lo que de veras no se ha sabido vivir...
Y si alguien hubiese aprendido a escribir a la perfección, todo estaría aún por empezar: que nadie se ilusione. Entonces debería aprender qué decir: "Ya tienes el envase, llénalo." Se trata de un oficio que, por sí mismo, salvo para el que lo ejerce, es inútil; pero que es previo a todo. Una literatura que no sirva para la vida ni siquiera será literatura: no será nada, nada. Porque la vida, o lo que así llamamos, tiene siempre razón. No es sagrado lo que separa a los hombres ni lo que destruye el fervoroso goce de vivir... porque, para algunos seres, literatura y vida son dos nombres de la misma ansiedad y el mismo júbilo. Aunque los dos le duelan sin remedio en el mismísimo centro de los huesos...
Todas las cicatrices tienen un deber que realizar, que significan a la vez su razón de existir y su destino. Yo estaba convencida, hasta el tuétano de esos huesos, que el mío era escribir. Como el deber de ser bellas, perfumar, tener espinas y morirse deprisa es el deber de las rosas.
Papeles de agua, Antonio Gala
Jo crec que la literatura sempre serveix per a algo, per molt roïna que siga a vegades, i escriure pot servir com a teràpia d'evasió o coses d'eixes
ResponderEliminarSi, per a mi la millor teràpia. El que diu el que text és que, encara q pot servir per a entendre la vida i que és inseperable de la vida, escriure no et protegeix front a res. Encara fa les ferides del record m´s profundes. Perìo sí, a mi em serveix molt, no puc viure sense ella!.
ResponderEliminarEscribir es una puta mierda.
ResponderEliminarCuando llevas dos años, o más, que no escribes casi a diario como antes, que sientes que lo necesitas y no puedes, y que nunca volverás a escribir así, que no tienes nada qué decir aunque quieras gritar algo, o que tienes cosas que decir y no sabes cómo...
Maldito el día en el que me puse a escribir y me di cuenta de que eso era yo, y que aunque no tuviera un boli en la mano, siempre estaba escribiendo mentalmente.
Qué bonito era todo cuando sí escribía tanto, cuando acababa de escribir algo, qué sensación...
Agh ¬¬
xD
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ResponderEliminarParabéns pelo texto. É a mesma impressão que tenho sobre a literatura. Foi emocionante lê-lo.
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