24 oct 2010

Noctilucas


El mar nunca deja de sorprender, otra vez me ha sobrevenido el asombro al pasear por una solitaria playa en la noche. Perteneciente a los protistas dinoflagelados y de anatomía simple, un nuevo regalo de la naturaleza guarda un secreto en su interior: cuenta con una enzima que, al reaccionar con el oxígeno, provoca un destello de luz. Estoy hablando de la noctiluca.
Como cada viernes a las ocho, me despido de mi insípida rutina y subo al vagón número cinco del tren de los sueños. Me quito la chaqueta, elijo un asiento con ventana, cierro los ojos y me dejo llevar por la música del i-Pod: hoy toca Drexler. La noche se instala en la ciudad y, con una sonrisa de agradecimiento, saludo otra vez a la luna llena y me abrocho el cinturón. Los pocos viajeros conversan, leen o escriben. Otros no hacen nada. Todos buscamos lo mismo, todos buscamos la playa.

Media hora de viaje es suficiente para olvidar el ruido, el humo, los coches, las prisas, los desencantos del día a día. Los locos transeúntes se deshacen ya en mi mente. No quiero recordar, solo trato de escapar. El viaje es dulce. Un señor con pajarita y grandes gafas lleva a su lado una cesta de mimbre en la que guarda unas botellas de cava que tiemblan con el vaivén del tren. A su lado, una anciana detiene sus ojos en el reloj una y otra vez. Nadie quiere llegar tarde a su cita. La temperatura es la correcta, el murmullo de las voces me acaricia y, entre tantos desconocidos, me siento como en familia. Abrazo mi mochila y me pongo un poco de crema en mis labios. Ya casi hemos llegado.

Me despido del hombre del asiento de enfrente con un guiño simpático y bajo despacio. Me gusta disfrutar de la brisa que golpea mi cara nada más llegar. Todo es perfecto en el pequeño pueblo de Meralia. Unas casitas blancas son el refugio de gente humilde, gente trabajadora, sabios pescadores. Ando poco a poco a lo largo de la calle principal, disfruto de sus esquinas y observo las azules ventanas. Allí está: ante mis pies, empieza el camino que me lleva a la playa.
La cala del Adrión es el lugar más mágico que he conocido. Las rocas trazan una línea interminable que parece acabar en el infinito. El mar murmulla tranquilo y el olor a sal me sumerge en un paisaje idílico. Un barco, a lo lejos, navega solitario. Me gusta el tacto de la arena, suave y fría, entre los dedos de mis pies. Una sensación de paz me abraza y dejo mi mochila en el suelo. Me siento, abrocho los botones de mi chaqueta y una música empieza a sonar... ¿Esos destellos, de dónde vendrán?

¿Una, dos, cinco, doce, cincuenta, cien, mil? ¿Qué son esas lucecitas que encienden la orilla y hasta mi cara hacen brillar? El agua ha cambiado de color y, entre la oscuridad de la noche, las estrellas del universo parecen haberse puesto a bucear a lo largo de toda la costa. Todo se convierte en un espectáculo de destellos y siluetas fosforescentes que se extienden como un manto. Saco mi cámara y enloquecidas, las noctilucas me hacen cantar una canción encandilada. Un fuego en mi alma empieza también a parpadear y no se puede apagar. No quiero dejar de girar.
Me eclipsan pequeños faros de luces intermitentes y diminutas. Brillan y brillan las noctilucas, puntos en el mar oscuro donde la luz se acurruca. Un concierto. Todo se transforma y la arena ahora es un reflejo de lo que acontece mar adentro. Como faros, estas criaturas me dirigen hasta el puerto de los náufragos. Sin embargo, yo me busco sin encontrarme en esta playa desierta.
Enciendo una vela y algo en mi pecho me advierte de que algunas heridas siguen abiertas. Brillan, brillan las noctilucas, puntos en el mar oscuro donde la luz se acurruca. Me acerco lentamente hasta la orilla y entran mis pies en la calidez de un inmenso mar. Como luciérnagas o estrellitas, ahora me acompañan las noctilucas al nadar.
La noche está cerrada y, a lo lejos, siguen palpitando más y más protozoos. Salgo del agua, pero golpeó con mi pie y sin querer una botella. Un mensaje se enrolla en su interior: El miércoles nos veremos, ese día tan especial. El miércoles veré cuál es esa sorpresa, seguro que será bonita. Prométeme que, hasta que venga a buscarte, no dejarás de brillar.
Miro al cielo y sonrío, mis pasos pesan y con mis huellas imborrables escribo una contestación. Alguien parece haberme escuchado, por fin hay alguien que venga al rescate de mi corazón. El mar es ahora una fiesta y la energía lumínica se desborda... Brillan, brillan las noctilucas, puntos en el mar oscuro donde la luz se acurruca.


Un día entendrás que habla de ti mi canción encandilada...


15 oct 2010

Tu naturaleza muerta


Cuando el único sonido perceptible es el estrépito de una bala, cuando el cielo se quiebra por la mitad bajo una somnolienta lluvia de sombras, todo ha muerto.

Extrañas figuras danzan al son de un compás arrítmico que les dirige hacia el borde del precipicio. Los asientos del metro se convierten en mentiras de viento cuando jóvenes y viejos entran y salen de los vagones. Los pasos pesan, los presos pasan lentamente y caminan hasta llegar a un destino cruel: el vacío.

El mundo conocido se vuelve absurdo y el triste escenario de lo cotidiano se convierte en un patético circo donde los trapecistas caen de sus trapecios y los payasos lloran sin consuelo. Los leones atacan con sus garras a sus domadores y los elefantes, que creen poder volar, se estrellan contra el suelo.

Ya nadie aplaude, ya nadie ríe. La vida está en coma y la tierra se divide. Los edificios han perdido sus colores y, mientras el humo invade las casas, los corazones apagan para siempre su ineficiente motor. Hasta las campanas más antiguas han silenciado su voz.

El silencio. El silencio se convierte en tu único amigo. Tú no eres como los demás, crees que hay un lugar mejor para ti y no estás dispuesto a ser carne para los leones. Dejas tu historia y tu casa, cruzas el umbral de la puerta y te despides del río. Hace tiempo que el pueblo también está muerto, pero tú no estás dispuesto a vivir en una tumba. Con tu abrigo y diez monedas, emprendes un viaje sin retorno hacia lo desconocido.

Piedras, árboles que se desnudan y el murmurar de un otoño pasivo. Bajas tu cabeza, centras tus pupilas en las huellas que ya se dibujan en el camino. Has hallado la respuesta y, sin mirar atrás, sigues adelante para olvidar, entre recuerdos, a los que nunca serán tus amigos. Te duele más la verdad que la tristeza. Eres valiente, desapareces borrando para siempre tu naturaleza muerta.


13 oct 2010

Ángel



He dejado atrás las quimeras y las traicioneras ilusiones, ya no vagaré nunca más a bordo del cuento aquel... No me mires así, joder, tienes cara de ángel. Ya se terminó eso de ir maldiciendo por los rincones.

Intentaba emborracharme de cualquier instante de luz, de cualquier tesoro perdido en los secretos de la ciudad. Intentaba apartar de mí esta sombra de llena vacuidad, pero en el borde de la indiferencia encontré mi propia cruz.

Cierto que huí de los laberintos y sus amaneceres, cierto que borré las huellas de tantos muertos pedazos; cierto que me encontré encerrada entre mis paredes hasta que una tarde, tan gris y tan incierta, resucité entre tus brazos.

Intentaba alejarme para siempre de esa gente intoxicada y mis fuerzas flaqueaban si escuchaba, lejos, el sonido del amor. Odiaba más que nunca verme presa de aquel ciego dolor, pero entre tanta mierda y tanto humo me vi nacer en tu mirada.

He dejado atrás las quimeras y las traicioneras ilusiones. Ya se terminó eso de ir maldiciendo por los rincones. Ya no vagaré nunca más a bordo del cuento aquel.

No me mires así, joder, tienes cara de ángel.

5 oct 2010

París llora


Vistas al Sena desde el mirador,
nada ha cambiado un año después.
Aquí fui feliz, igual que tú...
Cuánto daría por perderme otra vez,
por perderme otra vez.

Nuestro interludio se volvió
a destrozar, se volvió a detener
siempre en el mismo je t'aime,
en el mismo je t'aime...

El agua se lleva las palabras,
ahoga las lágrimas de papel que
ahora ya no saben ni pueden caer.
Nunca será más ayer.

Y estos amargos recuerdos
son más bellos que las rosas.
París llora y se estremece,
llora hoy por tantas cosas...

Vistas al Sena desde el mirador,
nada ha cambiado un año después...
Esa niña triste que se asoma al puente
es ahora y, ante ti, una melancólica mujer.

Vistas al Sena desde el mirador.
París llora hoy por tantas cosas...